Celular
Golpe *tras golpe
Todo es muy – muy__ seco
Un tiempo no pulsado ( ) que se lleva el viento
Y son, sí, son hormigas rojas
Muerden, se meten bien adentro
Susurrando muy despacio
Y corroen
Creo que hablan: “Clank-clank…….k……”
Pero ellas no son tiempo
Simplemente se expanden
Dan vueltas, hacen muchos círculos
Retornan y se van, muy, muy, muy despacio
Mar rojo-seco
Su agua quema la garganta
No deja respirar
Aunque tan placentera es su crudeza--- + yo solo quiero ahogarme en ella +
jueves, 5 de marzo de 2009
viernes, 30 de enero de 2009
Fe
Quiero, necesito
Imploro por ella
Lloro por quienes no la tienen
Lloro por mí
Me desgarro sin ella
Sangran mis manos
Duele la corona de espinas
Pues es una cruz que pesa
La cruz que cumple mis deseos
Y materializa mi voluntad
Desnuda mi alma
Y el mayor horror…
Me obliga a nombrar esto
A nombrar lo que desconozco
¿Qué otra cosa puedo hacer?
Solo creer
Oblígame a ello
No me dejes caer en la eternidad
Ni en mí mismo
Sálvame, te imploro
El humano te ha perdido
Y ahora, ¿dónde estás?
Imploro por ella
Lloro por quienes no la tienen
Lloro por mí
Me desgarro sin ella
Sangran mis manos
Duele la corona de espinas
Pues es una cruz que pesa
La cruz que cumple mis deseos
Y materializa mi voluntad
Desnuda mi alma
Y el mayor horror…
Me obliga a nombrar esto
A nombrar lo que desconozco
¿Qué otra cosa puedo hacer?
Solo creer
Oblígame a ello
No me dejes caer en la eternidad
Ni en mí mismo
Sálvame, te imploro
El humano te ha perdido
Y ahora, ¿dónde estás?
domingo, 13 de julio de 2008
El Débil: Si/No
1
Él es tan débil
Que ni su propio cuerpo sostiene
Él es tan frágil
Que ni sus propios suspiros resiste
Él es tan inseguro
Que ni sus propias palabras lo convencen
Él es tan ciego
Que ninguna mirada puede sostener
Él es tan cobarde
Que ningún paso adelante puede dar
Él es tan desdichado
Que ni en lo que siente puede confiar
2
Y es que su pobre desdicha arrastra
Un peso sobre su espalda
Que él ya no tolera
Pero acaso… ¿Algo puede hacer?
Ya cansado está
Y su tristeza lo acompaña
Pues ve aquella llama
Que fogosa fue
Más fatua y nimia ahora es
Él es tan ingenuo
Que aún intenta avivarla
Y su ingenuidad así paga
Pues de tanto querer avivar esa llama
Solo consigue quemarse
3
Él es tan…
Él…
Sí, lector, usted ha acertado
Él solo es así
Él es tan débil
Que ni su propio cuerpo sostiene
Él es tan frágil
Que ni sus propios suspiros resiste
Él es tan inseguro
Que ni sus propias palabras lo convencen
Él es tan ciego
Que ninguna mirada puede sostener
Él es tan cobarde
Que ningún paso adelante puede dar
Él es tan desdichado
Que ni en lo que siente puede confiar
2
Y es que su pobre desdicha arrastra
Un peso sobre su espalda
Que él ya no tolera
Pero acaso… ¿Algo puede hacer?
Ya cansado está
Y su tristeza lo acompaña
Pues ve aquella llama
Que fogosa fue
Más fatua y nimia ahora es
Él es tan ingenuo
Que aún intenta avivarla
Y su ingenuidad así paga
Pues de tanto querer avivar esa llama
Solo consigue quemarse
3
Él es tan…
Él…
Sí, lector, usted ha acertado
Él solo es así
domingo, 6 de julio de 2008
Esperando la lluvia
No se si serán mis ojos
Pero a través de ellos observo
El basurero que me rodea
Los cuerpos que se corren
La inmundicia que se acumula
Y así el malestar crece
No solo mis ojos
Mi nariz tampoco lo soporta más
El hedor pestilente Que insiste e insiste
Y no se va
¿Estoy en un cementerio acaso?
Solo siento muertos…
Pero no. Pensándolo bien, un cementerio no es
Ni siquiera los muertos huelen tan mal
Que no daría por terminar con esto
Más solo soy un hombre…
Lo único que puedo hacer
Es esperar la lluvia
Esa lluvia que habrá de arrasar con todo
Que no dejará a nada ni a nadie
¡Que termine con todo esto de una buena vez, por dios!
Podrán correr cuando el diluvio caiga sobre ellos
Pero nada los salvará
Los edificios caerán
Los puentes desaparecerán
Y sus almas sucias
No tendrán perdón y serán aniquiladas
Así será
Pues a pesar de la purificación de la lluvia
Nada bueno puede crecer de este maldito basural
Soportaré este infierno
A esta asquerosa ciudad
Y a estas lúgubres sombras que me rodean
Pues cuando la lluvia finalmente caiga
Todo cambiará
Todo cambiará…
Pero a través de ellos observo
El basurero que me rodea
Los cuerpos que se corren
La inmundicia que se acumula
Y así el malestar crece
No solo mis ojos
Mi nariz tampoco lo soporta más
El hedor pestilente Que insiste e insiste
Y no se va
¿Estoy en un cementerio acaso?
Solo siento muertos…
Pero no. Pensándolo bien, un cementerio no es
Ni siquiera los muertos huelen tan mal
Que no daría por terminar con esto
Más solo soy un hombre…
Lo único que puedo hacer
Es esperar la lluvia
Esa lluvia que habrá de arrasar con todo
Que no dejará a nada ni a nadie
¡Que termine con todo esto de una buena vez, por dios!
Podrán correr cuando el diluvio caiga sobre ellos
Pero nada los salvará
Los edificios caerán
Los puentes desaparecerán
Y sus almas sucias
No tendrán perdón y serán aniquiladas
Así será
Pues a pesar de la purificación de la lluvia
Nada bueno puede crecer de este maldito basural
Soportaré este infierno
A esta asquerosa ciudad
Y a estas lúgubres sombras que me rodean
Pues cuando la lluvia finalmente caiga
Todo cambiará
Todo cambiará…
domingo, 22 de junio de 2008
Nos volveremos a ver
Así será…
Cuando haya conquistado tierras lejanas
Cuando todo el oro este a mi disposición
Cuando el mundo entero se arrodille a mis pies
Así será…
Cuando a fieras bestias derrote
Y sus cabezas presente ante ti
Cuando de sendas batallas salga victorioso
Y mis heridas presente ante ti
Así será…
Cuando los vientos del oeste respondan a mi voluntad
Y sus soplidos te presente, atrapados en la palma de mi mano
Solo en ese momento
Nos volveremos a ver
Sí… ya lo imagino
Será…
Un encuentro entre dos extraños
Cuando haya conquistado tierras lejanas
Cuando todo el oro este a mi disposición
Cuando el mundo entero se arrodille a mis pies
Así será…
Cuando a fieras bestias derrote
Y sus cabezas presente ante ti
Cuando de sendas batallas salga victorioso
Y mis heridas presente ante ti
Así será…
Cuando los vientos del oeste respondan a mi voluntad
Y sus soplidos te presente, atrapados en la palma de mi mano
Solo en ese momento
Nos volveremos a ver
Sí… ya lo imagino
Será…
Un encuentro entre dos extraños
domingo, 15 de junio de 2008
Muñecas 1
1 – De hilos e idiotas (del idiota en general)
Son vacíos, dicen algunos
Mero entretenimiento, afirman otros
Lo cierto es
Que aquí me confieso
Y por esos hilos me dejo llevar
A veces certeza tengo que allí están
Otras no
Mas es necesario, debe ser así
Al menos para mí
Creo que sí, le contesto a mi sombra
Esos hilos mis órganos penetran
En mi carne se expanden y contraen
A mis huesos se atan
Por momentos los siento, por momentos no
Pero allí están, siempre
Un idiota sin rostro sería si negara su presencia
Y hablando de idiotas
Una feliz pregunta que se hacen
Una feliz pregunta que sostiene su existencia
Es la siguiente:
“¿Quién maneja esos hilos?”
Acaso el destino, dicen los mártires término medio
Acaso la providencia, contestan los mártires reales, más honestos que los anteriores
Serán “los otros”, sostienen con dubitación los alegres neuróticos, irresponsables, carentes de una ética que claman a gritos
Una sombra se perfila, y temerosa vocifera:
“Nadie”
Se ríen de ella, la señalan
“¡Idiota!, ¡Idealista!, ¡Imbécil libertina!” le responden
He aquí mi humilde opinión:
Idiota es la temerosa sombra
Más igual de idiota que los demás
2- De hilos y repeticiones (del idiota neurótico)
Continuando con mi confesión al público
Creo yo que posible es hablar de hilos en lugar de cuerpo
A fin de cuentas, eso somos
Solo hilos
Hilos que se condensan en máscaras, tal vez
Pero un ovillo neurótico es rescatable en este caso
“Asfixiado estoy en un mar de hilos”, claman ellos
Más si el llanto postergaran por un segundo
Notarían que su “yo” no es más que una pasajera hilacha
No obstante, algo destaco de estos débiles personajes
Su queja por la repetición
Ni los mártires ni ninguna otra clase de idiotas la supieron remarcar
Y si bien su queja (la neurótica) es molesta
Y se ahoga en ese océano que ellos mismos demandan
…
¿Por qué los hilos repiten constantemente los mismos movimientos?
Sí, a veces se cortan unos y anudan otros
A veces penetran este o aquel órgano
Pero, en resumidas cuentas, sus movimientos se repiten
Si lo hacen cíclicamente, aún no lo se
Más sostengo
Que pensamos ser hilos de diferente color
Cuando el mismo tono opaco todos tenemos
(Ironía que el idiota neurótico nunca puede comprender)
Y en esos momentos en que nos preguntamos
“¿Quién maneja los hilos?”
En donde la ironía se exterioriza
En donde el movimiento de los hilos lleva a los idiotas a la cúspide de esa repetida duda
En ese momento
Un mandato aún más idiota se impone:
“Cortemos esos hilos”
Más detrás de eso
Solo hay un aburrido cuerpo
Unos aburridos huesos
Unos mediocres órganos
Si esos hilos ayudan a combatir esta mediocridad humana
Acaso debo concluir
“¿Bienvenidos sean?”…
Son vacíos, dicen algunos
Mero entretenimiento, afirman otros
Lo cierto es
Que aquí me confieso
Y por esos hilos me dejo llevar
A veces certeza tengo que allí están
Otras no
Mas es necesario, debe ser así
Al menos para mí
Creo que sí, le contesto a mi sombra
Esos hilos mis órganos penetran
En mi carne se expanden y contraen
A mis huesos se atan
Por momentos los siento, por momentos no
Pero allí están, siempre
Un idiota sin rostro sería si negara su presencia
Y hablando de idiotas
Una feliz pregunta que se hacen
Una feliz pregunta que sostiene su existencia
Es la siguiente:
“¿Quién maneja esos hilos?”
Acaso el destino, dicen los mártires término medio
Acaso la providencia, contestan los mártires reales, más honestos que los anteriores
Serán “los otros”, sostienen con dubitación los alegres neuróticos, irresponsables, carentes de una ética que claman a gritos
Una sombra se perfila, y temerosa vocifera:
“Nadie”
Se ríen de ella, la señalan
“¡Idiota!, ¡Idealista!, ¡Imbécil libertina!” le responden
He aquí mi humilde opinión:
Idiota es la temerosa sombra
Más igual de idiota que los demás
2- De hilos y repeticiones (del idiota neurótico)
Continuando con mi confesión al público
Creo yo que posible es hablar de hilos en lugar de cuerpo
A fin de cuentas, eso somos
Solo hilos
Hilos que se condensan en máscaras, tal vez
Pero un ovillo neurótico es rescatable en este caso
“Asfixiado estoy en un mar de hilos”, claman ellos
Más si el llanto postergaran por un segundo
Notarían que su “yo” no es más que una pasajera hilacha
No obstante, algo destaco de estos débiles personajes
Su queja por la repetición
Ni los mártires ni ninguna otra clase de idiotas la supieron remarcar
Y si bien su queja (la neurótica) es molesta
Y se ahoga en ese océano que ellos mismos demandan
…
¿Por qué los hilos repiten constantemente los mismos movimientos?
Sí, a veces se cortan unos y anudan otros
A veces penetran este o aquel órgano
Pero, en resumidas cuentas, sus movimientos se repiten
Si lo hacen cíclicamente, aún no lo se
Más sostengo
Que pensamos ser hilos de diferente color
Cuando el mismo tono opaco todos tenemos
(Ironía que el idiota neurótico nunca puede comprender)
Y en esos momentos en que nos preguntamos
“¿Quién maneja los hilos?”
En donde la ironía se exterioriza
En donde el movimiento de los hilos lleva a los idiotas a la cúspide de esa repetida duda
En ese momento
Un mandato aún más idiota se impone:
“Cortemos esos hilos”
Más detrás de eso
Solo hay un aburrido cuerpo
Unos aburridos huesos
Unos mediocres órganos
Si esos hilos ayudan a combatir esta mediocridad humana
Acaso debo concluir
“¿Bienvenidos sean?”…
Muñecas 2
-¿Con que muñecas jugaremos hoy?
-No lo sé
-Pues, contemos…tenemos… una…dos…tres
-Mantengamos las dos primeras… pero cambiemos la tercera
-¿Por qué siempre quieres cambiar la tercer muñeca?
-La tercer muñeca debe variar, de modo contrario, no es divertido jugar con ellas
-¿Y Por qué siempre mantenemos dos?
-Pues… porque esto recién comienza
-No lo sé
-Pues, contemos…tenemos… una…dos…tres
-Mantengamos las dos primeras… pero cambiemos la tercera
-¿Por qué siempre quieres cambiar la tercer muñeca?
-La tercer muñeca debe variar, de modo contrario, no es divertido jugar con ellas
-¿Y Por qué siempre mantenemos dos?
-Pues… porque esto recién comienza
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